Полигон-2

М. Самохвалов
"Черный кристалл свободы"
Бэкашникам, юзерам конца 80-х - начала 90-х, всем, кто помнит то время...
Норвегия. 2150 год...
На ступеньках приземистого, с темными стеклами, здания, где проводился транс-европейский кибеp-аукцион "Тоталитаризм RL", стояли несколько студентов в черных шапочках и курили. Один из них ковырял левой ногой пристывшую к стоптанному снегу ледышку и слушал, что ему втолковывает второй, пухлощекий:
- Просверлим, и нормально будет.
- Ага, - отвечал ему другой, - ты уверен, что никто больше не захочет купить аппарат? Придет какой-нибудь дятел с толстым кошельком... А у нас только пять сотен!
Я машинально потрогал нагрудный карман, где в полиэтиленовом мешочке лежали несколько тысяч юаней.
Смешные продолговатые процессоры XX века! Округлые корпуса бытовых компьютеров, огромные транзисторные блоки от sovietsky ЭВМ!
В зале представители музеев кибернетики, ценители антиквариата, выжившие из ума старики и старухи, собирающие экзотические коллекции. И студенты, в чьей среде возникла дикая мода носить куски допотопного оборудования на себе - в виде ошейников, браслетов или значков.
А таких как я в этом зале больше нет.
Я - последний программист реликтовых ЭВМ - пришел сюда не за ценным экспонатом, а за инструментом для своей работы.
"БК0010" - отличная машина. И это чудо будет сегодня выставлено на продажу... Последний экземпляр культового в свое время аппарата. Пятьсот юаней из покемона-копилки, разбитой мною вчера о стену.
Вспышка, вызывающая озноб, - я не могу допустить, чтоб какой-то студент просверлил в бэкашке отверстие грязным атомарным сверлом и нацепил ее на спину! Поэтому полы моего кожаного плаща скрывают ручной пулемет системы "Включи и Работай". Помимо денег существуют более сильные аргументы...
Сквозь черные очки я вижу постамент, накрытый стеклянным колпаком.
Бэкашка!
Черный, неправильной формы корпус похож на кристалл... Желтоватые кнопки - советский бpенд-нейм, это вам не китайская белизна современных сенсоров! Алая клавиша с русской надписью "Stop", сразу чувствуешь - эта команда "зашотданит" любую систему без вопросов и разговоров.
Я помню этот мультфильм, выкачанный из сети, там поется песня... Большой черный крейсер первого советского бытового компьютера качается в темных водах Роны... Покинутый программистами, с выпиленным ошизевшими реставраторами корпусом...
Не бойся насмешек, машина. Стой себе у причала... Твоя кибернетическая революция еще впереди, что тебе снится, бэкашка?
Как это ласково, по-русски: "Byekashka"... Хороший язык, я его учу по био-кристаллам, - единственное, для чего я держу дома белковую ЭВМ "Морозко".
Кажется, этот метафоричный мультфильм сделали тоже в СССР, больше века назад, еще до опускания так называемого "кремниевого" занавеса в середине прошлого века... Страна, столько давшая миру, и снова ушедшая в одиночество самопостижения...
Начался торг, первой выставлена на продажу системная плата от ЕС-1842. Большая текстолитовая пластина с кучей русских microshem.
- Там, - говорит представитель аукциона с низенькой трибуны, - имеется дефект. Нажмешь в одном месте - работает, а иначе - нет.
В зале шум, господа улыбаются. Наверное, не за тем пришли, чтобы покупать рабочие комплектующие двухвековой давности... А мне - обидно. Рука тянется к пулемету. Но я осаживаю себя - не за тем пришел, да и никогда не смогу выстрелить по людям, хоть и таким мерзким, пресыщенным негодяям, имеющим единственную радость в жизни - "вымздить" как можно больше денег из окружающего RL.
Жирная стерва с пятого ряда забирает плату за семьдесят мировых кибеp-юаней. Она довольна, никто не торговался, поэтому сидит в кресле, покуривая маленькую черную сигаретку. У нее усы, у стервы... Да и череп какой-то... Мутанта... Из США все едут такие, ненормальные.
Тридцать лет назад там случилась ядерная катастрофа. Взорвался реактор авианосца в мексиканском заливе. Волна радиации накрыла аккурат территорию Штатов. Да... После этого инцидента компания Микpософт была вынуждена выплачивать компенсации, от чего и загнулась. Ведь из-за ошибки в ее клоне Unix'a стержни не опустились в реактор... Перегрев, и...
Не берись печь пироги, сапожник... Кажется, тоже русская пословица? Сейчас миром правит китайское народное предприятие по выпуску программного обеспечения. KNP software, да... Эти логотипы везде, даже в зале аукциона: черный круг с зигзагообразной желтой полосой, бьющей сверху вниз...
Торговля идет бойко.
Толстый японец купил за триста юаней сломанный Poisk. Этот компьютер не так ценится, потому что социализм в СССР тогда уже был на излете... Поздний тоталитаризм.
Искусствоведы морщат напудренные носики, дать бы им по sopatka!
Машина неплохая, прежде всего эмуляцией подручными средствами возможностей популярных в то время IBM-совместимых компьютеров... С блоками памяти и болгарским дисководом "Изот", он был стандартной машиной тогдашних фанатов вычислительной техники. Я вчера почитал в архивах про это время... С удовольствием бы переместился в конец двадцатого, время надежд и светлых перспектив. Кто знал, что будет так? Килограмм картошки стоит дороже среднего компьютера с оптической биоматpицей. Да и где та IBM? Завернула выводы еще лет сто назад, в середине двадцать первого...
Кто знал, что судья, дробивший компании на несколько частей, всего-навсего ненормальный технофоб, которого в детстве ушибли тостером... Пока выяснили это пикантное обстоятельство, он уничтожил две трети экономики США. Акции "наждак" в ноль умудрился опустить. Обыкновенная паранойя, что поделать... Но как Штатам не везет! Как началось, в конце двадцатого столетия, с выборов президента, так и понеслось... Полтора века неудач... А ведь Гоp тогда победил! Читал я его мемуары, попались в сети как-то...
Старейшая в мире демократия выбрала иной путь. Ну и черт с ними...
Вон россияне, molodsy! Закрыли границы к две тысячи пятидесятому, опустили новый занавес, живут как хотят... Покушали тутошних ценностей, потом референдум бах - ну вас на hui, ребята... Мы tutochki рай на земле хотим сделать...
А машины у них - Elbruse... Мне рассказывал один хакер, потративший полжизни на то, чтобы влезть в их внутреннюю сеть. Медленная машина, но программы к нему такие, что считает в сто раз быстрее, чем наши супеp-эвм на биоэмоциях...
Его считали дураком, хакера этого.
Потому что он такое рассказывает... Мол, мир не понял, что инопланетяне не прилетят, а родятся тут... Типа, у них так - вот дают тебе сто юаней. Что делает земной человек? Берет эти юани и, не оглядываясь, уходит... Чтобы не отняли... А что люди делают там, за занавесом? Протягивают им юани, а они не берут, смеются только...
Вы представляете? Не берут юани! Охренеть... Хакер говорит, что у них настоящая свобода. Не демократия, а именно свобода. Это странно, ведь у нас всегда считалось, что демократия - это и есть свобода. А хакер говорит: нет. Мол, у них она МЕТАФИЗИЧЕСКАЯ. А что это значит, я не пойму. Свобода не брать юани за бесплатно? Чудеса...
Еще, туда въехать, на жительство, - нереально. Квот нет. Пускают только негров, иногда. Въехать трудно, а выехать - пожалуйста... Даже билет купят, за государственный счет... И юаней дадут. Да только не уезжает никто, ведь я уже говорил, что они юани не берут...
Наконец выставляют на аукцион бэкашку. Начальная цена сто пятьдесят юаней.
Я тяну руку.
Следом за мной, вскидывают ладошки студенты. Те самые, что стояли у входа... Сто семьдесят. Хорошо. Тяну. Две сотни. Старик с первого ряда, усатый - двести тридцать. Хорошо. Три сотни, думаю, вопросов больше не будет... Старик успокоился, а студенты злобно косят в мою сторону. Триста пятьдесят. Достали... Сколько там у них? Пятьсот? Хорошо. Пятьсот десять. Вопросы есть? На меня смотрят с уважением. Пятьсот юаней - эта цена советского майнфрейма "Урал", правда, только одного базового блока...
Я жду победного стука молотком о бронзовую тарелочку.
Но.
Встает какой-то тип в сером костюме, в конце зала... Штука! Зал охает. Такую цену за бэкашку никто еще не давал. Телекамера агентства "Синхуа" поворачивается в сторону серого типа. Меня начинает колотить. Все равно... У меня ровно три тысячи пятьсот. Тяну руку. Две! Зал замирает.
Типчик, ухмыляясь... две пятьсот! Тут замираю я. То, с какой легкостью он отстегивает бабки... Я могу уйти сегодня без машины? Hе-е-ет... Такого не будет.
- Три тысячи.
Типчик: четыре.
Что творится в зале! А что творится со мной?! Мне нечем ответить...
- Четыре тысячи раз! - звон тарелки.
- Четыре тысячи два! - звон в голове...
- Четыре ты...
- Стоп! - ору я, выхватывая пулемет. - Всем сидеть, ssuki!
У меня есть последний аргумент.
"Включи и работай". Четыре ствола, второй калибр, маленький, но... Восемьдесят выстрелов в секунду на ствол. Синхронно - триста двадцать.
Перепрыгивая через ряды, несусь к постаменту. Мелькают открытые рты, начинается паника.
Очередь в потолок, серая дымящаяся лента грызет штукатурку, дурацкая лепнина падает большими бесформенными кусками...
Крики.
Я подбегаю к стеклянному колпаку, которым накрыта бэкашка.... Бью ботинком, звон стекла... Вот она.
Хватаю, сую за пазуху, несусь к боковому выходу. Автомат бешено прыгает в правой руке. Где-то, со звоном, лопаются светильники, еще одна очередь поверх голов. Боковой проход...
Охранник с раскрытым от испуга ртом. У него даже нет пистолета, только дубинка... Я пинаю его в лицо подошвой своего массивного ботинка, и он опрокидывается куда-то в сторону... Позади вопли... Скорее... Бегу через фойе, еще один охранник у входа - хватается за кобуру... Не успеет...
Вертящаяся дверь, оп-па! Я на улице.
В стеклянной двери появляется дырочка. Свист пули. Быстро он... Я, пригибаясь, несусь к взятому напрокат автомобилю. Магнитная подушка - максимальная высота восемь метров. Вперед! Но в зеркале заднего вида - еще она машина...
Погоня? Кто?!
У полицейских другие машины, но они и не будут гоняться, просто выключат поле... Машина догоняющего - явно движется быстрее! Как такое может быть? Вот он уже рядом, я вижу в открытое боковое стекло того самого типчика в сером костюме.
Он не угрожает, спокоен... Машет рукой. Характерный знак - "надо поговорить". Еще минут двадцать пытаюсь уйти, петляя между домами... Тот просто летит выше...
Выше?!
Наконец, уже за городом, опускаюсь на пустынную дорогу... Тотчас рядом садится автомобиль преследователя.
Выходим.
Целюсь из пулемета в лоб недругу, спрашиваю:
- Что надо?
Тот, описывая рукой успокаивающий жест, спокойно отвечает:
- Есть предложение...
- Машину не продам! - ору я.
- А мне и не надо. Мне вообще не нужна эта бытовая игрушка. Опусти оружие.
Медленно опускаю пулемет.
- Поговорим? - тип вытаскивает из кармана сигареты, закуривает, - я назначал цену, чтобы посмотреть, сколько тебе не жалко за эту бэкашку... То, что я увидел, особенно эффектный грабеж, убедило меня в том, что наша служба не ошибалась, рекомендовав приглядеть за тобой...
- Служба? - я ничего не понимал.
- Мы предлагаем тебе работу. Такую, которую ты любишь. И жизнь, которая тебе тоже понравится... Жизнь, где ты сможешь встретить таких же, как ты сам. И программировать на похожих, - тип кивнул на торчащий из-за пазухи БК, - машинах.
- Вы... кто?
- Лично я - русский. Сотрудник внешней свободы. Но все мы - советские. У нас живет много народов. Какая разница? Мы предлагаем тебе гражданство. Поверь, мы не делаем таких предложений кому попало. Точнее, мы их вообще никому не делаем. Почти.
- У вас что? Все машины - такой хлам?
- Тобой, тем не менее, любимый хлам, - сказал русский, - и нами тоже, заметь. Советское железо... Видишь ли... Мы не иные. Мы просто повернули нашу цивилизацию вспять. Нам нужны программисты, не испорченные технологиями двадцать второго века. Ведь... ты никогда не программировал на визуальной биожабе?
Меня передернуло от отвращения.
- Нет.
- Мы тоже на ней не программируем. Зачем, когда есть прекрасный вильнюсский бейсик и ассемблер? Правильно? Зачем тонны гнилого кода, когда программирование - это не результат, а искусство ради... да, хотя бы, радости душевной. Ты ведь ненавидишь программы от KNP? Ты считаешь, что это глюкавая ерунда для кривых систем, написанная не любящими свое дело программистами...
Я кивнул.
- Вот, - русский достал из внутреннего кармана какой-то пакет, - тут всё... Советский паспорт, талон на метафизическую свободу, билеты на самолет компании "Аэрофлот". Добро пожаловать в прошлое!
- Зачем вы повернули свое развитие вспять? - я уже знал, что соглашусь. Соглашусь на предложение этого спокойного человека... Мне нечего тут терять, кроме преследования полиции и дешевых "сникерсов" на ужин.
- Потому, что... - русский немного подумал, - ничто не имеет значения, кроме истинной свободы. Если в джунглях дышится легче, почему бы туда не вернуться? Мы не тратим ресурсы своей страны на развитие никому не нужных прибамбасов для жалкой человеческой тушки. Единственное, что ценно, - внутренний мир, если хочешь - душа. Мы движем техногенную цивилизацию назад, чтобы высвободить мощности для совершенствования себя изнутри... Мы это называем работой над ошибками... Кто-то - поиском метафизической свободы. Тебе об этом рассказывал Кевин Хакер? Не так ли?
- И его вы знаете?
- Конечно, ведь это мы разрешили Кевину войти в нашу сеть. Он потратил много лет на то, чтобы туда пробраться. Сочли его настойчивость уважительной. Поиск свободы мы уважаем... Он нашел ее. Работает в Валдайском Центре телепатических систем связи... Хакером, между прочим...
- Я неделю назад его видел!
- Четыре дня, как он улетел в СССР. Такое же предложение получил, что и ты... Сейчас. Можешь обосноваться там же, в Валдае... как пожелает твое ощущение свободы. У нас на любую работу всегда есть вакансии. Делай что хочешь. Во имя внутренней умиротворенности себя... Счастливая личность - свободное общество. Тот же лозунг, как и тут, на этой помойке... Но здесь его переврали, забыв про деньги, которых у нас нет.
- Нет? Чем же вы оплачиваете всё!?
- Свободой, - русский улыбнулся, - не пугайся. Все поймешь. Я имею в виду внутреннюю свободу. Что-то надо? Сделай свободней другого. Он тебя отблагодарит тем, что тебе нужно. Пища там, книги... Ты все поймешь, а не понравится - лети назад. Но сомневаюсь, что тебе захочется обратно. У нас... интересно. Здесь - tlen.
Я закинул пулемет в кусты, русский помог столкнуть магнитомобиль в кювет, где он, не долетев до дна, завис, едва касаясь прокисшей воды.
- Когда рейс?
- Поехали, - русский глянул на chasy, - заскочим в посольство - и в аэропорт, как раз прибудем к регистрации...
© Thu 21 Dec 1640 2000
(p) Tue 15 Jan 1355 2002
(p) Fri 08 Feb 16:58:02 2002
Взято на http://www.communist.ru/
Я прибалдел читая!

Как вам рассказ, друзья?
Alexey Можно и точную ссылку:
http://communist.ru/lenta/?397
только учти; это и есть полная версия. Увы...

А я думал, что там больше будет...